Tot passa a Nebsand, un illot deshabitat davant d'Hamburg. És una llengua de sorra d'uns quatre quilòmetres de llarg per mig d'ample. Allà només hi viuen ocells i llangardaixos. Abans de ser declarada parc natural, havia allotjat un assentament de cases de cap de setmana. Ja han estat arrencades. Com a testimoni només queda una cabina telefònica a peu de platja, darrer vestigi humà en una illa deserta.
Hi ha una barca de rems sobre la sorra. Tot i que està prohibit, de tant en tant hi arriba algun solitari que vol sentir-se Robinson Crusoe per unes hores. En aquest cas és una adolescent. La seva cabellera rossa es doblega sobre el seu cos nu, tot just bronzejat pel sol. Ha escollit la platja on hi ha la cabina telefònica com si estigués esperant una trucada impossible en el més impossible dels llocs. Es troba en el límit entra la terra i l'aigua, que colpeja amb sal marina els seus peus massa blancs.
Ella està trista. Jules, el noi a qui havia promès lliurar la seva virginitat als setze anys, ha deixat d'existir. La pitjor traïció . Va apagar l'interruptor de la vida un diumenge a la tarda. El van incinerar per voluntat pròpia i van llançar les seves cendres a l'Elba, l'ample riu que alimenta la mar del Nord.
Ella s'alegra que hagi estat així. Perquè era Jules és a tot el mar i pot parlar-li des de qualsevol platja. Tan trist i tan bonic.
Mentre s'acosta més a l'aigua i separant les cames, sent el seu humit amant amagat rere les onades. Avui a complert els setze. Tanca els ulls, abandona el cap enrere i, abans que l'onada d'escuma arremeti contra el seu ventre, sospira:
-Ja em pot prendre.
Cap comentari:
Publica un comentari a l'entrada